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La Reina del
Bronx River
Una poesía
del exilio dominicano en Nueva York
Por
Miriam Ventura
De
la colección La reina del Bronx River
Llama angustia
inocente mis clavitos de nación *.
Decir de hiedra.
"Dolor, dolor, dolor que me apasiona..."
Benny va de bruces
y los vecinos de Riverdale, Kingsbrige Hights, Woodlawn y coop-city
me siguen en
la ruta del Bronx River.
Todo desagüe
es trampa.
Contaminación
de alertas porfías de amores.
Transfer de lilas
entre el Ozama y el Bronx River
regalo tarantines
a esa angustia inocente. Arrebatos chiquitos donde me pierdo.
Por el "Sí"
de la primera hiedra
esta reina llora
y hondo
un mapa cubre
la otra mitad de mi cuerpo -la otra memoria-
algo líquido
con sabor a caña baja por mis ganglios
¿se regodea en
mi tota?, ¿espejismos?
conculcación
donde quedo prendida.
Las caldas intercambiaron
mi silueta
Una lejana umbría
hizo nido en otra parte.
Otra imagen me
recibió el "ente"
amarrada en harapos
bajo la luna llena nací
desde un río
planetario.
Con conexión
caribeña-antártica
devengo del frenesí
a los embales.
Atrapadora de
lluvias, soy mas bien un transfer de lilas
entre el Ozama
y el Bronx River.
Allí me
le rebelé a la tierra
para nacer convertida
en reina
la reina del
Bronx River
* Kierkegaard
"Under the lily shadow
and the gold
and the blue and the mauve
that the whin and the lilac
poor dow on the water
the fishes quiver...
Over the green cold leaves"
(Ezra Pound)
Son los mejores
días
Los de
allegros. Anuncian crisis y precauciones
En el
baratillo hay alegrías
Mas lo
barato sale caro.
A cuidarse
de ciertas alegrías.
También
del mucho weather
Son los
mejores días
Los del
diezmo de la mano de obra barata
Los fabricantes
antihistamínicos y antialérgicos comen.
Ahorro lagrimas
Ya cebolla
me encuentra inmune.
La preocupación
es una anti-palabra
que se pos-ocupa en
lo divino
De cada
uno de mis venenos
los dioses
tomaron muestra gratis
¿O no
es maravilloso contar con Pound...
con un
castillo donde esta reina del Bronx River
está servida.?
La reina del
Bronx River está ensimismada en sus aguas.
Solo sueña
con sirenitas,
aguas
fosforescentes
Seres
mojados la acorralan en sus sales
en sus
sales de vientre.
Sumergida,
profundidad abajo
con la
disyuntiva de permanecerle a flote
para que
no la griten.
Líquida
se convierte
líquida
no desea que estropeen el vestido de cristales babosos…
creado
por las ostras para ella.
Líquida,
aguada y acquada
No necesita
la de-floren
invadan
con lanza- aguas sus ojeras si se hunde.
Aquí
anda la reina del Bronx River danzando
en florecillas
mojadas
soltando
sus cuerdas al temporal, al remo.
Con desquites
encendidas
se ven
algunas luces arriba en el puente.
Ventilo las movedizas cinco ciudades que el Bronx River me regala.
Son como
espejitos nocturnos
ciudadelas
desnudas
sus neones:
un coro
de yodo.
Sedante
que abre ojos lizos
en las
alfombras sin límites de mi imaginación.
Allí
dormida a éstas también mis aguas
desde las aguas del Bronx River
donde dormida o despierta, reino.
¡¡Hola!! Así dicen los pájaros
Hola y
es volátil
saltarina,
digamos
si cuelgas
de la hache esa O centrifuga sin tiempo y espacial
Hola carga
con cierto espíritu burlón de quinta.
los pájaros
aman el nido pero se alejan. Diario a diario lo reconstruyen
Odian
el gentío, y, no les gusta la bruma
a no ser
la suya y la que conocieron de ti
Un hola
de pájaros es ...una óptica vendiendo lentes de contactos
visores
marca rutas porque el follaje no le importa a la espuma.
cuanta
luz traen estas aguas.
Suyo es un vuelo que se alza
un vuelo
que se extiende.
Tantas
veces digo:
Es que
a los pájaros les gusta el nido.
Pero Ese
ra ta ta, ta ta ta y mi risa se los lleva el río
En esta
tarde calurosa y pajarona
los bocones
labios del Bronx River ordenaron silencio.
Anti-palabra
pos-mágica
y divina
asignó con justicia
cada uno de mis venenos
justo allí
donde también los dioses
tienen muestra gratis
En el castillo…
donde esta reina del Bronx River
está servida
me deje conducir
por el ojo del agua
me la bebí sus fuentes
me la tomé sus luces
todas las alondras de Lorca
rodearon mis muslos
aunque retorno contenida a la tierra
van mis freneles dando tumbes
son venenos
zanjando su brecha
me recuerdan
la mañana en que
borracho de ginger y brandy
Oliendo calle
oliendo a vida olivella
me llego
"herido
muy mal herido"
Muerto de amor...
Porque su vals alcanzo para mi ese brazo
enorme del río
donde hoy le sobrevivo
a la magia/ la palabra/ lo divino
De Trópico acerca de Otoño
In fraganti
Ciertos puntos
los coloco
semi rectos/suspendidos los rescato/
notifico
un sapo blanco
con n
virginal mapa de palabras
con perentorias
necesidades sobre clavos
Doy constancia
un sapo
blanco brozando la impavidez
y tu descansas
muerto
suspendido haciendo
puntos
sin flores y
sin llanto
A la memoria
de Samuel Roche
De
Claves para fantasmas (Editora Alcance NYC,1999-2000)
Sombras
A mi alrededor
yacen sombras
Un gato
al que quise con antigüedad de reina
vuelve
en actitud de amor a arrodillarse
En mi
cercanía honda mucho mas entristecida
los íntimos
pensamientos lo mezquino
lo que
callamos a pesar de los otros
Anduve con cautela
los tormentos de saberme humana
como todos
he dado vida y matado a los que amaron
odiaron
mi reencarnable
instinto de mujer y fiera
A mi alrededor
descubro demencia
tal vez
por ello procuro paz para estos versos
tal vez
por ello no invento mas que versos.
Como los de cualquier mujer
mis días
son esencia
quien
dice no cabildeo humores destrezas?
si son
rojos mis días llenan de trompetas el ambiente
de la
pesadilla humana soy tunante que estadística recoge
De mis
días manejo sus olores
que todo
quede en mis dominios
Cielos rojos
descienden de mi intimo sostén
no los comparto
Nadie
armaría juglares duendecillos desde un cordel
a merced
del infierno que pregonan los extraños
los viciosos
de lo exacto
Contra
ellos va mi ira
¡¡Que
se callen que se callen!!
Saint Nicholas se desinfla
El trance de
los puentes me empuja
reniego
azucenas
Sobre
trucano* un nacionalismo de bandas
hace del
rumbo un cuadrado en mangas cortas
de un
pinchazo la barriga de Saint Nicholas expira
me desinfla
¿Quien
narrara mi historia?
con ojos
de prendedor en extravió
alguien
adelanta sus designios
yaravíes
convocados cabo de velas
Conjuros
de aceites yerbas avivando vivos
Se desinfla
Saint Nicholas de un pinchazo
su reguero
de social service
su andanada
de Health food naturistas nuevo tipo
con lideres
y bocinas
El mundo
es un cuadrado en mangas cortas
*Juego infantil
dominicano
La trasciendo
Toda carnosidad
al borde suelta
pequeños
demonios al filo de mi abdomen
lo vital
me persigue en estado de cierre
como ultima
mentira desnivel de auras
como el
tango de mis trastos sucios
Una y otra vez
el blusón blanco trasnochado
cansado del bolerismo de mi cuerpo
Nada que
ver lo que sentimos
Genial
o canceroso un dedo mide... los remiendos de Freud
lanzándome
al pozo
Inusual
el poema avaro hasta erógeno
guarda
de mi la otra memoria
lo que
en brotes añicos retorna al perchero viejo
Ay textura,
rechoncho sintagma
Nada mas
lejos y cerca que la sordidez del tiempo
Eso vital
que me persigue
A mi carne
no la llenen de resortes
Por hazaña
biológica a la sartén he resultado fuerte
por
instintiva y fuerte a la sartén
donde
hábilmente colocaron las piezas
la trasciendo
De
Mal de ojos(un beat), inédito
Ciudad Ofidia
Inicialmente
no escogí estas tierras
Ni su desgracia ni su impotencia
Esta ciudad duende-burlón en que vivo
me escogió como propia regla a su derroche
Soy su espíritu leal. Su chic de rabia y reflejo
Proyección en alter-ego de su necesidad vital
En esta ciudad ardiente que redime insomnio e intemperie
Se asocian para tocar el anillo del infierno
Su maravillosa ignorancia se vive sin el menor rubor
Los que se agotan jamás pisarán su cuádriga
celestial
Jamás disfrutarán de su erotomo dorso cuando se calienta
y evapora
Norte arriba en el mismo pezón de los grandes lagos
un sorbo de niebla ordeñado por Dios
Todos incluidos ciudadanos votantes
vamos impotencia arriba impotencia abajo
Conviviendo en pequeños submundos
Nos miramos en los trenes y un hedor colectivo azota
But the way
We love new york in any hour
Inicialmente no escogí su tiempo ni su desgracia
No importa de qué tierra vengo
Escandinava groenlandesa caribeña o egipcia
La
pasión da el contraste
El sodoma real o imaginario
es efluvio calcinando nuestros pies
la mezcla de carne trémula*
que soy
muere si no recibe la dosis de veneno
que la ciudad-ofidia en culto místico me ofrece
* Pedro Almodóvar.
Apartamento
Contiguo
Bastaban cinco
toques en la puerta
débil transferible el León se reconocía
no había más que un pie para precisar la muerte
dulce agonía de sus tardes oblicuas confusas asexuadas
cinco toques abrían a la nostalgia de un amante del pasado
vista en sepia
su mente rendida a toques
el León aún olía el lugar sin nombre en el
cuerpo de mujer
él curador protozoario delinearía su vellos a un pasado
postmágico….tangible
Esos toques …le regalaban dos veces
por semana una muerte asammohada*
entraba y salía como algodón empachado por el hueco
libido
de los que no le reconocen sexo a Dios.
Esos toques en la puerta dimensionaban su sangre
Puerta abismo de entradas y salidas
Un cuerpo de mujer dispuesto donde el León taimaba
como propios los exclusivos olores de sus amantes
posesión y mimesis de los hombres de su vida
Bastaban cinco toques para el León sediento
Un solo paso en un cuerpo en una puerta
Deidad que en su rostro nada advierte
un pequeño globo explotó el seis de marzo
en un edificio de coop city
Se corrieron para siempre las cortinas
último toque jugueteando en los oídos del apartamento
contiguo
toques agitando la sangre dos veces por semana
en la puerta del León …
* Sánscrito:
ausencia de ilusión de perturbación
Del
poemario Grafittis on the sábila, 2003, NY, inédito
Estatua de nubes
para Rangel
En el bolsillo
un anotador: Seis bolígrafos
La Avenida Lennox y un aroma en banca rota
Juego sutil de estatuas de nubes a Rangel
Tiendas de salud y bares holandeses con números colores confidencias
Un rolling Rock me hace el delivery
Paquete de luna nueva con gangas y carteles
La foto tomada de un minuto de historia
Un momento divino en la avenida Lennox
Aviso
Llueve y manecillas
dispersas viajan
kuartos de su tiempo
kuartos del baño
kuarto de pasos.
El kallejo de
Kingsbridge Terrace sigue largo
parece olvidos
parece túnel
parece grifo
El kallejón de Kingsbrige va de largo
la PS 362 secretea no es olvido
no es un túnel
no es un grifo
son goteras
que perdieron
el techo en un parque sin país
Pero el kallejón
de Kingsbridge
sí tiene
un túnel que viaja a Italia
que extira kuarto de horas
-Isabelita ya no baja por la kuesta-
Está de monja
en la ciudad
de los relojes
La otra ciudad de los relojes es esta
Los relojes hace tiempo están de guerra
Relojes oro y manecillas
pertenecen a una misma estirpe
Se detuvo el mundo en Word Trade Center
La guerra de
relojes
esta varada en túneles
donde la gente
cuenta historias
apuesta demarca suma
(5+8 +7)
El veinte
un número de muerte
¡¡Que suerte!!
Isabelita ya
no baja por el kallejón de Kingsbridge
En las ciudades de relojes
se regala colchas comidas visas
Aviso:
las manecillas de pie permanezcan sentadas
Goteras de otros vecindarios
mojan el cielo de los parques sin país.
PUNTO EN ALQUIMIA
1
Ropaje ortodoxo
del amante en tercer ojo
kábbalas en posición de diez deshago
Horas de post office punto en alquimia
Esqueleto de escobas y mejunjes aproximo
Pro (v)iene zona líbida la endulzo
Es sólo un juego Fe Palabras condonas
café en Galileo por la ruta del tren cuatro
Persigo azufres utilería Fe Palabras
todos dentro todos fuera
Besado y en conflicto el poema expectro roto
Del poemario Hex, 1999, NY, inédito
Nuestras
mil mariposas (a Theanis Arias)
Eran las 9 de
la mañana.
Los peines odiaban su entorno.
Peines celados
sus manos pequeñas a pesar sus dedos de piano
pasando por hombros y talles al centro
Eran las nueve en punto ella de un
lado al otro
Era bella en
la rutina del lunes
Todo el derrame brilloso de sus ojos eran cristales de colores
Agujitas de charlestone jugaban en los brazos de ella
Hubo días en que perdí su ruta.
Me lance de bruces negocié con el fuego
de sus mil mariposas
Juntas hicimos viajes de idas y vueltas
En Colombia siempre esperaba un amor
Y en algún café de la república alguien
consumía mi vino
No tenías que irte
reproche aquella
mañana a las 9
Ocoa esta lejos
No hagas la
ruta
Quédate y plántame a mi
tu corazón
de agujas
quédate y negociémosle
al fuego nuestras
mil mariposas
MV
La
autora es poetisa, dominicana, residente en el Bronx, Nueva York.
Es autora de los ensayos La Casa Nostra (2001) y Memorias de la
Transnacionalidad (2004), los poemarios Poemas de la Noche, Trópico
Acerca de Otoño y Clave para Fantasmas. Publicada
en España, Brasil y Venezuela. Es editora de La mano News
y Tora Tropical. (publicación de genero dedicada a
la mujer y periódico dedicado a los latinos de origen judío
residentes en NY, respectivamente). Es Premio Rafael Herrera de
Periodismo-Colegio Dominicano de Periodismo, Capitulo NY. Directora
Ejecutiva de Bohemia Arte Tiene inéditos Graffiti on the
sabila, Mal de ojos (un beat), Hex, La reina
del Bronx River y Bingo Highway. Pertenece al grupo neoyorquino
Poetry Jazz Ensemble (combinando la música y la poesía)
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