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Año 9 / Número
91 / Mayo 2010
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La mirada del flâneur -R(p) El
horror… el horror… Un
tianguis universal: la sustancia urbana
de Méjico pareciera ser el mercado |
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Por
ejemplo, la música ciudadana en Méjico DF. Mientras en la
pesadilla que me ocasionó la pinche enchilada chilanga
el ciego fumaba y fumaba, en el centro del DF el
asma del otoño sacude el son de un organito, que no es,
por cierto, el último. En Méjico todavía hay
organitos, abundan, aunque los organilleros tienen una extraña
pinta
de canas,
disfrazados con gorra y uniforme color caqui parecido al de
Pero el son asmático y un tanto desafinado del organito es apenas una voz más de la sinfonía urbana. El perfil comercial en el centro no es, en general, demasiado elegante. Más bien onda Once o Pompeya. Y aquí también es usual que un local de, digamos, cien metros cuadrados se comparta entre diez o quince comerciantes, cada uno con su kiosquito. Un shopping. Un shopping berreta. Bah, de otro tipo de berretada que no es la del universo Barbie y el desodorante olor coco como de telo. Y sin musiquita suave de fondo: cada kiosco pone su propia música bramada por parlantes lo bastante grandes como para ser, a la vez, el soporte de los tablones/mostrador que constituyen el cien por ciento de la “instalación comercial”. Pasando por la calle, el local exhala un huracán de reggaetón, cumbia y pop local con toque charro, el volumen desconcierta los oídos y todo se mezcla -incluido el organito de la calle- en un único pantano sonoro dodecafónico-atonal-concreto. ¿Noise? ¿Ambient experimental? ¡Ja, estos tipos le dan cátedra a Cale, Eno y todo ese tilingaje neoyorquino! Y el horror… el horror… Por ejemplo, los nueve retablos de Santa Prisca en Taxco, prontuariados como churriguerescos americanos. Son extraordinarios y tediosos, espantosamente bellos, morbosamente fascinantes. Uno no puede menos que maravillarse de la hechura. “¿Toda mano de obra indígena?”, le pregunté al guía que se me había pegado como un mejillón y terminó cayéndome simpático. “Por supuesto, todos mejicanos”, me contestó el tipo -lo único medio blanquito que tenía eran los dientes- con una expresión ambigua que podría ser tanto de disimulado fastidio como de indisimulada candidez. ¡También, con semejante pregunta pelotuda de petimetre porteño! Encabezan
el elenco, en el retablo principal,
Pero para discernir toda esta hagiografía no queda otra que acercarse y enfocar -sea movido por una curiosidad como entomológica, sea por el azar o por alguna razón inconsciente- abstrayéndose de la arquitectura de la que, paradójicamente, los retablos forman parte. Porque, si miramos el conjunto, lo que vemos es ruido: la complejidad morfológica y la luminosidad confunden la mirada, los reflejos compiten con las formas y todo se mezcla en una única espuma solidificada de dorada geometría fractal. Y el horror… el horror… Por ejemplo, una calle en plena zona comercial de Cuernavaca. Bueno, zona comercial… no sé si en Méjico hay, en rigor, zonas comerciales o si el país entero es una única zona comercial, un tianguis universal. En todas partes hay alguien vendiendo algo. La sustancia urbana de Méjico pareciera ser el mercado, una sustancia de densidad variable que se banca aceptablemente la presencia de iglesias y casas en suspensión coloidal y un cierto grado -también variable, aunque tendiendo a escaso- de circulación en los intersticios entre partículas. El grumo comercial de Cuernavaca -el Mercado López Mateos y sus alrededores- se asienta sobre un laberinto en el que se entrecruza el espacio público (las calles) con galerías, escaleras y pasajes privados (y -me gusta imaginar- pasadizos secretos sórdidos y delictivos) que atraviesan las manzanas, además de algún puente como Plaza (que significa mercado) Santos Degollado (¡qué nombre, mamita!) que las interconecta. La calle Arteaga es de las de alta densidad. Peatonal de pendiente creciente, culmina en una escalinata/plazoleta que se banca una pequeña capilla coloidal. Algunos portones dejan entrever oscuros pasajes y galerías de rumbo incierto, que bien podrían internarse hasta las honduras del Hades. Los restantes corresponden a negocios cuya mercadería se exhibe colgada sobre los frentes, a veces hasta varios metros de altura -formando telones abigarrados que recuerdan los retablos de Santa Prisca- mientras sacan a la calle percheros y mostradores que se embrollan con los puestos propiamente callejeros. Lonas, lienzos y polietilenos -colgados de dónde venga- techan promiscuamente instalaciones propias y ajenas. Por encima, los tendidos aéreos de cables se entreveran urdiendo otra techumbre, como de macramé. Al ser -como en el DF- muchos de los locales compartidos, hay carteles y marquesinas colectivas que también me recuerdan las hagiografías de Santa Prisca: grandes superficies en las que conviven revueltos nombres, marcas, logos, slogans, ilustraciones fantasiosas y fotos: fotos de pulposas pelirrojas exhibiendo lencería y fotos de rozagantes bebés vikingos (aunque, pensándolo bien, estas fotos son, más bien, un poco lo contrario de los angelitos indios).
Finalmente (es un decir, aquí no hay nada finito), algunas indias venden tacos cuyo proceso de producción completo parece llevarse a cabo in situ excepto -creo, pienso, quiero creer- el sacrificio de los animales. Hablan entre ellas en nahuatl sentadas sobre banquitos y rodeadas, como bateristas de rock sinfónico, de un montón de tachos con pollos desplumados, verduras y choclos, tablas para picar, planchas calientes y humo. Y el horror… el horror… El horror, sí. Pero no precisamente el que invoca el agónico Kurtz en El Corazón de las Tinieblas -o en la variante Apocalypse Now, con Brando peladito- sino el horror al vacío (en Méjico parecen escasear las ausencias: ni vacío, ni silencio), el famoso horror vacui, supuesto gran motor del espíritu barroco. Barroco es término de origen portugués que se corresponde con el castellano barrueco o berrueco y que se solía aplicar a las perlas irregulares, las que no alcanzaban la perfección platónica de la esfera. Por extensión, refiere a lo impuro, confuso o extravagante. Más allá de su uso para denominar un momento preciso de la historia del arte occidental, barroco es, en general, una actitud en la que la abundancia y la superposición de significados y elementos expresivos se impone por sobre la síntesis y la coherencia, trasgrediendo cánones, forzando límites y saliéndose de todos los marcos, incluso -y fundamentalmente- los del “buen gusto”. Un amigo -ilustrado y sofisticadísimo músico- contaba que en su banda tenía un bajista muy bueno, un intuitivo extraordinario aunque carente de educación formal. Ante cualquier situación musical que se le planteaba, el tipo solo reconocía dos opciones: jazz u ópera. “Gordo (le decían Gordo por la sencilla razón de que era gordo) en el tercer compás ligá el tresillo” -pónganle que le indicaba mi amigo (qué sé yo de qué hablan los músicos entre ellos). “¿Lo querés más jazz o más ópera?” - preguntaba el Gordo. “Ahí disminuí la quinta, Gordo” -podían decirle. “Ah, entonces la hago más jazz” -respondería. Y, así, todo. Con idéntico ánimo de brutal simplificación, uno podría sostener que, en el fondo, toda la cultura humana se orienta según dos únicos principios opuestos: minimalismo y barroco. Y Méjico -¡xocolatl por la noticia!- es impúdicamente barroco. SZW Serxioc Zicovitl, Cuernavaca (ex Cuauhnahuac), diciembre de 2009 Zicovich Wilson es arquitecto, dedicado
a proyecto y dirección de obras, escritor y guionista cinematográfico.
Es Profesor de Historia de Reflexiones (p) desde Italia R (p) I # 1 R (p) I # 2 R (p) I # 3 R (p) I # 4 R (p) I # 5 R (p) M # 1 De Zicovich Wilson, ver también en café de las ciudades su respuesta al cuestionario de Marcelo Castillo en el número 86, Fútbol y Ciudades, A 30 años del ultimo partido de San Lorenzo en el Gasómetro. Sobre el ruido del comercio callejero, ver también en café de las ciudades: Número 71 | La mirada del flâneur
Y sobre Méjico, ver también entre otras notas: Número 36 | Cultura de las ciudades Número 47 | La mirada del flâneur
Número 47 | Cultura de las Ciudades Glosario de argentinismos: Bancar, bancarse: aguantar, hacer frente, soportar Berreta: ordinario, de baja calidad Cana: policía Garronear: pedir un préstamo o ayuda; usufructuar o aprovechar recursos ajenos Mangazo: pedido de un préstamo, ayuda o limosna Manosanta, de Olmedo: Personaje televisivo interpretado en la década del 80 por el popular actor cómico Alberto Olmedo Mina: mujer Onda Once o Pompeya: el término onda seguido de un nombre propio o sustantivo funciona como un adverbio comparativo; en este caso alude a sendos barrios caracterizados por centros comerciales populosos, abigarrados y en general destinados a la oferta masiva de determinados productos de consumo popular Pelotudo/a: boludo, tonto, idiota, gilipollas, comemierda, mamón, pendejo Pinta: aspecto, apariencia Psicopatear: Hostigar, abusar psicológicamente, pretender convencer a alguien de una supuesta culpa, debilidad o trastorno. Telo: hotel por horas, “hotel del amor” último organito, El: tango de Acho y Homero Manzi |
